Em busca da cura

 

 O ciclo se repete, mas eu continuo viva.

Como é difícil me aceitar, imperfeita, dissimulada e tão errante.

Cometo os mesmos erros, repetidas vezes.

Quando o outro não tem por mim o mesmo cuidado que eu gostaria que tivesse ou frustra as minhas expectativas, respondo com raiva, ataco e quando atacada de volta, me deixo abater.

Se a raiva e a agressão deixou o outro magoado, lá estou eu para salvá-lo.

E nesse ciclo construo relações frágeis, tristes e sombrias.

A alegria se vai.

A tristeza me conecta comigo mesma como sentimento familiar, onde sinto que existo. Como os poetas românticos me deixo morrer.

Parece que a alegria não me pertence, que não foi feita para mim. Eu lá no íntimo sei que não é verdade, que posso ser feliz e alegre, e ser eu mesma criatura e criadora.

Mas quando o ciclo começa, ele me arrasta para o fundo.

Hoje consigo lembrar aonde deixei o meu fio, me agarro nele e percorro mais uma vez o labirinto escuro e fora da caverna respiro livremente. Poderia perceber os sinais antes de cair na armadilha, mas só algumas vezes isso acontece.

Acho que estou melhor a cada dia.

Na caverna escura e tateando com uma lanterna o fundo, consigo rapidamente encontrar a ponta do fio perdido e me conecto comigo mesma. 

Só por hoje!

 

Eu livro inacabado

Sou cativada pela leitura, mas tenho uma dificuldade hercúlea de terminar um livro.

Tenho a minha constelação de referências literárias, meus autores e temas preferidos. Lá pelo meio do livro já me interesso por outro. A culpa não é do livro. Sofro de desassossego.

Na mesinha de cabeceira tenho uma torre de livros inacabados.

Essa minha particularidade sempre me torturou.

Me achava preguiçosa, superficial e até meio doida.

O tempo e os livros me ensinaram a aceitar que somos todos inacabados.

Agora, leio quando quero e no meu tempo.

Afinal, quem vai me julgar se não conseguir terminar um livro?

Os livros da minha torre se completam e conversam entre si.

A temática deles sou eu, quem os escolheu.